Poema para el libro imaginario.

AYER
Hoy hace una noche 
con aire de desgracias.
Porque el viento me trae recuerdos
de poesía catastrófica y encerrada,
porque la noche borró sus nombres,
porque de ser poeta nadie se salva.

Hoy hace una noche de traiciones
para dejar de llorarme tanto...
Pero la poesía yace muerta
y el umbral del dolor es tan inmenso
que aún guarda versos del siglo pasado.

Hoy es una noche brillante
para todo el escritor ciego
que muere en el olvido castigado.
Hoy es noche de manos, pies y cuerdas,
de Miguel, de Lorca, de Machado...